sábado, 16 de mayo de 2026

AUTOSTOP

 Pedro apura el paso, cada tanto voltea, tiene casi la certeza de que alguien lo sigue.
La noche oscura, no hay manera de encontrar a estas horas como viajar. Solo le queda seguir caminando.
Cada vez más cerca, puede sentir el respirar jadeante, los pasos, ya no quiere ni mirar, camina a la vera de la carretera.
De pronto las luces de un coche que se acerca lo enceguecen.
Le hace señas y se detiene.
La muchacha al volante le abre la portezuela, y con un gesto
seductor lo invita a subir.
─¿Por favor puedes llevarme hasta el pueblo más cercano?
─¡Claro que puedo!
Pedro no lo piensa, no tiene tiempo. Sube de prisa, se acomoda y suspira aliviado.
La joven conductora, vestido negro, cabello negro y unos ojos negros de mirada penetrante lo observa por el espejo retrovisor.
─¿No te da miedo llevar a una persona que no conoces a estas
horas? ─Pregunta Pedro.
-No, no tengo miedo.
─También puede ser que alguien te quisiera robar.
─No, no me da miedo.
─¿Y si intentaran matarte?
─ No, nunca tengo miedo. No pienso en eso.
─ Sabes, creo que me seguían, fue horrible, por suerte te encontré.
─ Entiendo, pero no sé qué es el miedo. Debo hacer mi trabajo,
siempre hago mi trabajo.
─¿Y qué es lo que haces?
En la siguiente curva acelera al máximo la velocidad,Pedro no se sostiene ni siquiera con el cinturón de seguridad que lleva,
el coche se desvía de la carretera y se despeña por un precipicio.
La bella conductora del vestido y los ojos negros se asoma y se
queda mirando un momento los restos humeantes del coche destrozado.
Se acomoda el largo cabello oscuro y se desvanece en la noche..





sábado, 14 de febrero de 2026

Ara saps... Ahora sabes..

 "Ara saps que la mort no és morir-te /

sinó que mori algú estimat"


"Ahora sabes que la muerte no es morirte/

sino que muera alguien amado"

Miquel Martí i Pol (poeta y escritor catalán)



domingo, 1 de febrero de 2026

POETAS ANDALUCES- La Lluvia..

En un mundo anterior
en el pasado siempre.
Sobre las tejas pobres de la infancia
donde el amor tapaba las goteras.
Sobre las rojas rosas del otoño,
en la lejana adolescencia.
En las estrellas ya apagadas
en las constelaciones más pretéritas.
La lluvia está sonando eternamente
en el patio vacío de mi escuela.
Autor: (Pedro Sevilla - Cádiz 1959)



Los besos del invierno..

El invierno es cruel con los que sufren,
enero no tiene compasión,
no tiene piedad con los desamparados
desnuda los árboles sin pedir permiso,
cierra la tarde tan pronto como puede,
el bosque está callado y despoblado,
un manto blanco cubre la hierba adormecida
un pajarito desolado salta de rama en rama.
El invierno se relame con la angustia
y se ríe a carcajadas de la soledad.
Los abrazos y los besos
le dan de calabazas,
se muere de envidia de los niños
y el chocolate caliente.
La primavera espera escondida,
para florecer cuando el invierno
se deshaga en la fragancia mágica de los cerezos en flor.