Infancia.

Esos días de infancia, llenos de preguntas, de simples alegrías, de miedos infundados, de sueños incumplidos, de tiza y pizarra, de juegos y de risas. Con aroma a leños y sabor a vainilla.
Se ven tan lejanos, como si otros los hubieran vivido y no hubiéramos sido
esos niños con la mirada nueva de asombro y de inocencia.
El tiempo deslizándose como por un tobogán, y nosotros dejándonos llevar por el borde del abismo para aterrizar cerrando los ojos, para no sentir el vértigo. 
Sí, somos nosotros, los mismos, aquellos niños, y aún no pocas veces apretamos fuerte los ojos para no ver el precipicio y confiamos en la buena suerte, para que no nos duela demasiado la caída.

Me confesó la luna 
que nunca tuvo amores, 
que siempre estuvo sola
soñando junto al mar..

Me confesó la luna
que nunca tuvo amores,
que siempre estuvo sola

Las personas que amamos 
jamás nos dejan,
aunque ya no estén 
su esencia queda
su voz se escucha,
acarician nuestra alma,
jamás nos dejan,
son eternas..

A veces, un solo ser nos falta
y todo parece despoblado.

Alphonse De Lamartine. ( Poeta francés)

La infancia, la mejor escuela.

El mar.

El mar, siempre el mar..

el murmullo sordo de las olas
la magia de un secreto oculto
en tu soledad azul busco consuelo
y sé que solo tú puedes salvarme..

Promesas del viento.

Una niña sola en la playa

contempla las olas pensativa

el mar gris y la bruma que la envuelven

el viento huele a sal y a desconsuelo

las gaviotas en su vuelo indiferente

dibujan con su grito un llanto herido

no lo escucha la pequeña ni lo entiende

espera el barco que se atisba en horizonte

y antes que la tímida sonrisa de la niña

solo sea una mueca de tristeza lo presiente

no es el barco de su padre el que se acerca

creyó ver lo que su corazón espera

una historia de dolor se teje oscura

le pregunta a las olas que le digan

el porqué de la espera sin sentido

ni el mar ni las gaviotas le contestan

con la luz que se apaga lenta y calma

dibuja en la arena el nombre de su padre.  

Texto del poema: Mirta Calabrese.

Imagen Pintura: Niña en la playa. Sally Swatland.

Otoño.

No temas al otoño, si ha venido. 

Aunque caiga la flor, queda la rama. 

La rama queda para hacer el nido”

(Leopoldo Lugones)

Me queda la palabra.

Si he perdido la vida, el tiempo,
todo lo tiré como un anillo al agua,
Si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra.

Si he sufrido la sed, el hambre,
todo lo que era mío y resultó ser nada.
Si he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra.

Si abrí los ojos para ver el rostro
puro y terrible de mi patria.
Si abrí los labios hasta desgarrármelos,
me queda la palabra.

Blas de Otero.

Memorándum.

Uno llegar e incorporarse el día

Dos respirar para subir la cuesta

Tres no jugarse en una sola apuesta

Cuatro escapar de la melancolía

Cinco aprender la nueva geografía

Seis no quedarse nunca sin la siesta

Siete el futuro no será una fiesta

Y ocho no amilanarse todavía

Nueve vaya a saber quién es el fuerte

Diez no dejar que la paciencia ceda

Once cuidarse de la buena suerte

Doce guardar la última moneda

Trece no tutearse con la muerte

Catorce disfrutar mientras se pueda.

Mario Benedetti.